OLHA QUE SOU CIGANA

Gravura de Hopper

A CIGANA

O sujeito andava com ar alheado, cabeça baixa, pensando na namorada que o largou ou no time ameaçado pelo rebaixamento para a segunda divisão, incerto, qual das tristezas seria maior. No abrir do semáforo para pedestres atravessa a rua do antigo palácio em direção à praça XV, não atentando para as ciganas naquele trecho da paisagem, já confundidas com os mendigos que por ali sempre dormem.
- Moço, já segurando no braço da criatura, que entre atônito ou assustado tenta balbuciar uma reação...
- Desculpe, estou com pressa...
- Deixa eu conversar com você... fala alguma coisa que ele não compreende, talvez em alguma língua morta ou ele que já estava perdido em longos pensamentos inúteis – Daí você promete que vai me trazer uma fralda amanhã? Fralda? amanhã? Ele pensa estar em algum sonho desenhado por Dali. Uma pomba gigante, estrábica de formas confusas e desmanchantes provavelmente com cores quentes poderia cagar na cabeça dela. Onde estão as pombas?
- Eu não... ele tentando seguir o seu caminho, ela o segurando pelo braço.
Ela o solta.
E o sujeito fica sem saber se ela o deixa ir pelo susto do dejeto de pomba que escorria no vestido balançante ou a aproximação de um policial.
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:-D Pois é, meio sem assunto hoje;
:-)) Ronaldinho ganhou a bola de ouro, é, tá com a bola toda. Comendo a bola, literalmente;
:-Oo Sonhei com a Débora Falabella, vê se pode uma coisa dessas? Nunca tinha sonhado com artista. coisa maluca, e no geral eu nunca lembro do que sonho. vai ver porque eu vi esse curta dela, que aliás é sensacional: veja aqui
:-/ pois é, falando em curta, tem muita coisa legal no Porta Curtas, dá para passar uma semana vendo, se a conexão for boa;
:-( Pearl Jam no Brasil você foi? eu não, ainda podia escolher, POA ou CTBA. tudo bem, fica para a próxima;
:- (( Segundo o Le Figaro, sobre reportagem da Forensic Science International, 40% dos jovens mortos em acidentes de carro fumaram maconha, fumou, não dirija. Segundo a mesma reportagem, o consumo de maconha aumentou 50% de 2001 até 2004, na França, pelo menos;
:-((( às vezes tenho a impressão que as coisas andam mais devagar aqui em floripa, não sei se por esse ar de praia. A notícia mais importante do jornal do meio dia continua sendo informação de trânsito. O estado parece não ter política, a assembléia não trabalha, a polícia prende um marginal de vez em quando, coisa estranha.
:-|| Você viu algum filme do festival de Gramado ou dos badalados por aí? Os nacionais? parece que tem tanta coisa nova surgindo, por que é tão demorado para chegar aqui? quando chega.

é isso ai...

O ÚLTIMO REBENTO DA GAIVOTA INSONE

Gravura de Hopper

Caranguejo desdentado, segura os muros se esfolando no reboco chapiscado. Maior tristeza é a goteira do barraco em cima da cama, o homem da rua não encontra compania, fica só por teimosia mas pra casa não vai não, quem canta isso? Chuva forte, vento assobiando no zinco, a cama arrastada do lugar.
- Nem pra consertar isso você presta homem.
Avista o último ônibus da madrugada passando lá na esquina. A última súplica do algoz.
- Agora fodeu, só amanhã cedo, a nega vai me matar.
Pelo menos a praia não tem cheiro de cidade, e os maconheiros, os gays, os hippies e outras hordas mais ou menos punks devem ter ido para outro canto. Acordado pelas ondas que quebram, um surfista que se alonga. o susto de ser resgatado por um salva-vidas já na areia.
Em casa, a escadaria cresce a cada degrau, pelo menos veio vomitando no ônibus, cada dia maior, a areia ralando a costura da cueca na virilha.
Mão no bolso.
- Aquelas putas me levaram até o cartão do ônibus.
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* Final de semana, bebedeiras, muita vodka, muita cerveja, domingo praia, céu azul turquesa, bundas cor de caramelo viradas para a lua e minha baba escorrendo pelo canto da boca, pois é, pois é...
+ comprei "a mulher mais linda da cidade" do velho Buk, puta merda devia ter descoberto esse cara quando estava no colegial. Pensando bem, melhor não, talvez eu não tivesse sobrevivido à minha adolescência;
& Parece mentira, mas lendo as coisas do velho percebi que eu não sou o único a fazer coisas doidas quando está bêbado, eu gosto muito de quebrar copos, um dia ainda vou escrever as coisas bizarras que fiz aqui, um amigo meu disse que eu tinha que escrever minhas memórias, quem sabe;
= Para deixar o blogue mais funcional optei por deixar apenas um sistema de comentários, o do haloscan, é mais simples, sem verificação de palavras, dá até para colocar foto, praticamente unanimidade, desculpem pelos comentários que sumiram dos outros posts, espero que perdoem e que tenham aprovado a mudança, eu creio que fica melhor assim;
@ links atualizados, o site oficial da Alice Ruiz, viuva do Leminski, poetisa e letrista, tem também o do Jornal de Poesia, tem bastante coisa legal, dos mais aos menos conhecidos;
^ Já notaram quanto escritor se suicidou? Torquato, Ana C. César, Hemingway, Michel Pecheux (filósofo), Virginia Wolf, devem haver mais, mas não lembro agora, o Kurt Cobain, ajuda aí povo... (os que morrem de tuberculose ou overdose não vale);
Vou me despedindo com uns versos da Ana Cristina César, que engrossa a lista dos suicidas:

Este Livro

"Meu filho. Não é automatismo. Juro. É jazz do
coração. É prosa que dá prêmio. Um tea for two
total., tilintar de verdade que você seduz,
charmeur volante, pela pista, a toda. Enfie a
carapuça.
E cante.
Puro açúcar branco e blue."

Boa semana a todos...

OLÊ-OLÊ, OLÊ-OLÁ E PARARA-TIMBUM

FIADO SÓ AMANHÃ

“Fiado só amanhã”. Dizia a plaqueta amarela
de pvc colada entre sarrafos na
parede verde de tinta acrílica
descascando do bar.
Não era o enigma que Édipo
decifrou para entrar em Tebas.
Mas o seu Zé ia no boteco todo santo dia,
Mesmo o que dia não tivesse santo,
Na sua romaria,
Disposto a decifrá-lo.
Nem que isso
Tivesse que ficar para amanhã,
Quando viria pagar a pinga de hoje.
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* achei o máximo essa foto, explosão de cores;
** tropecei, com o Stumble, nesse site de fotos de coisas escritas em muros: http://www.picturesonwalls.com
tem umas fotos bem legais.
*** vou deixando uns versinhos da poetisa paranaense Helena Kolody:
"Quem é essa
que me olha
de tão longe,
com olhos que foram meus?"
Retrato Antigo

Bom final de semana a todos...

Num boteco da vida

Arara bêbada daltoniana tropeçando na língua enrolada.
- Me dá uma cerveja bem gelada e uma puta bem gostosa.
Senta uma morena, encardida ou cor de chocolate?
- Senta aqui meu anjo, vamos conversar.
- E eu não vou tomar nada? Me paga uma dose, Bem.
- Desse jeito você me quebra, mas você merece.
Puxa ela pra mais perto, cheiro de xampu no cabelo e óleo de amêndoas na pele. Vontade de dar uma mordida.
- Vamos pro quarto?
- Nem terminei o primeiro copo de cerveja ainda?
- Lá você termina.
Passam pelo balcão. No fundo um sertanejo toca num rádio chiado enquanto um grupo faz festa com uma loira de fartas carnes tirando a roupa em cima da mesa de sinuca, algumas moscas tontas grudando nalgo que parece um pedaço de fita pendurado ao teto.
Quarto limpo. Lençóis velhos e sem manchas amarelas. Sobre o criado mudo um rolo de papel higiênico barato.
- Troquei hoje, fica tranqüilo.
Abraça as carnes grossas, o bombom gigante, colocando a mão dentro da calça colada e beija o pescoço, desembrulhando o doce.
- Sem beijo na boca, Bem.
- Claro, você vai me fazer um agrado.
- ...
- Por que não vim aqui antes.
- Quem disse que eu trabalhava aqui antes?
- Só pelo jeito que segura já vi que é profissional.
- ...
- Teu noivo te ensinou? Oi foi o namoradinho da adolescência, atrás da igreja, depois da catequese?
- Não me fale em noivo que a gente briga.
- Humm. Te fez muito mal?
- Além de ter me engravidado e fugido pra São Paulo com minha irmã, não.
- E precisava mais?
- ...
- Com a tua irmã ainda, que grande sacana. E o que você fez quando ficou sabendo?
- Matei os dois. Fui na casa dele e peguei os dois pelados na cama dormindo.
- E o teu filho?
- Tive na cadeia. Agora vive com minha mãe... Vamos mudar de assunto.
Tirando a roupa.
- Vamos acabar com isso logo. Você já estragou meu dia. Cheia de nojos e princípios, adoro isso. Overdose de glicose em longas sorvas e tapas.
- Me bate gostoso, seu puto. Senão te mato.
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* Gravura de Jose Guadalupe Posada, um mexicano dos bons.

%) Ficou muito boa a crônica da Mylle Lacombe esta semana no Blônicas, vale a pena conferir;
@) Maldade o juiz não ter dado o pênalti para o Inter, daí sim o negócio iria pegar fogo;
$) No Opera Bufa tem uma entrevista com o Juca Kfouri, muito engraçada;
#) Ainda estou ajustando aos poucos os links e outras coisitas por aqui, logo logo vai ficar do tipo, perdoem se esqueci de algum.

INAUGURANDO OFICIALMENTE

17 deste mês

Tem um barulho lá fora que me disseram. A noite tenta passar quieta, mas não deixam. Eu não deixo. Minha luz de quarto acesa não deixa, o táxi na rua não deixa. Eu queria te-la visto, mas nossas vidas não se cruzaram hoje. Talvez não voltem a se cruzar. Achei que a tinha esquecido. Mas creio que gosto de você pela dor silenciosa que me causa justo nestas noites. Quem você pensa que é? O presidente diz que tudo vai bem, está chovendo na amazônia e estamos salvos até o próximo inverno. Tenho várias fábulas em mim, mas tenho também várias preguiças, algusn desânimos que não me deixam escrever; meio cansado dessa minha literatura barata e provinciana, ainda não sei porque não fiz concurso para o Banco do Brasil, talvez fosse mais feliz. Não sei.